NO NÚMERO DE OUTUBRO DA REVISTA WIRE
frente ao fotógrafo e ao leitor
o homem envelhecido parece que já não olha
Mitra o deus sol dos psicadélicos
noutra foto
no interior da revista o poeta está sentado
a uma pequena mesa de frente para a janela
onde as cortinas brancas filtram
a luz e o ruído da rua
sentado na cadeira de rodas
ele espera dentro da claridade
delicada da manhã
e depois durante a noite
assiste ao que resta do mundo
junto à máquina (a soft machine) de escrever
pousada no tampo (eu ia escrever
no tempo) da mesa
não sei se caem pétalas dentro
do olhar de Robert Wyatt não sei o que escreve
agora na tábua das constelações
essa realidade desabitada dos versos
e dos jardins
(poema de Miguel-Manso)
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